L’auteur falot

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de jours. Le détaché s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus causer la moindre volupté. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y renfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de grâce, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite page, en calme. Les feux dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, comme par exemple calligraphiée dans la éclairage enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques dureté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent accablant. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à bien accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta par la suite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un mission qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, modifiés. Une rappel importante, par exemple enfouie dans la matière même des écrits. La cendre devenait un glaçon des couches les plus d'avant de ses chakras. Thomas comprit que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du tangible. L’avenir, l'ancien temps, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un feu, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à montrer une progression dans la forme même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des événements existants, de nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions après. Une suite d’initiales, une annonce partielle, quoi que ce soit décrit de manière technique poétique mais flagrant. Et très, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une version d’avenir, devenait sans hésiter un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses voyance olivier programmes, ses déchiffrage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus juste du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des augures de ses univers intérieurs à savoir des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un récit ancien : une visite dans un fabrique délaissé où il avait trouvé une démodée poste de travail à romancer rouillée. Il y avait griffonné ce mot par divertissement, sans savoir pourquoi. Le lendemain, la façade de cet usine s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier universel. Le pluie était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les citations impossibles brûlaient dans son être comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore incontestablement.